À L'Italienne

(Jean-Pierre Bourtayre/Pierre Delanoë/Jacques Revaux/Michel Sardou)



Chante-nous une chanson, l'Artiste

Une chanson d'homme, une chanson triste

Avec une voix à l'italienne, une voix brisée, presqu'inhumaine

Qui jaillirait des profondeurs, qui nous enflamme l'âme et le cÅ“ur.



Nous n'aurons connu qu'un seul hiver.

Adieu mon ciel adieu ma terre, chacun peut partir où il veut.

Nous aurons brûlé la dernière heure.

Adieu mon corps, adieu mon cœur, bonjour les jours qui sonnent creux.

Nous n'avons à craindre aucun remords.

Adieu ma vie, adieu ma mort, la fin du monde est dans tes yeux.



C'est joli, l'Artiste, mais c'est un peu triste pour une chanson d'amour

Dis-nous les mots tendres qu'une femme veut entendre

Dans certains lieux, à certaines heures.



À quoi bon parler de nos victoires,

De nos promesses dérisoires, que chacun s'en aille où il veut.

À quoi bon sortir les vieux sourires

Les mots usés qui font mentir, la fin du monde est dans nos yeux.

Nous n'aurons connu qu'un seul hiver, adieu mon ciel, adieu ma terre.