Des Cris

Il y a des sortes de cris

Sur lesquels on peut compter

Des belles histoires, des féeries

Que l'on peut raconter



Mais il y a des murmures

Que l'on cache désormais

Bien planqués au fin fond des armures mais,



Il y a ces instants aussi

Où les nerfs où nous lâchent

Au cÅ“ur des histoires, quand les fées en rient

Au fin fond des soirs dans les féeries



Comme des incertains murmures

Juste susurrés au silence de plomb

Qui s'échappent des futurs

Et convolent sur l'instant



Il y a des airs que l'on n'entend pas,

Des déserts que l'on traverse

Des tranchées pleines de gravas

Des machinos dans les lignes adverses



Mais aussi



Des hurlements

Qui déchirent les nuits

Très certainement

Ceux de la fin d'une vie

Des aboiements surement aussi

Le bruit des larmes qu'on essuie

Il y a des cris des cris des cris



Il y a des cris sur lesquels on peut compter

Des belles histoires, des féeries que l'on peut raconter

Il ya des écrits sur lesquels on peut conter

Des belles histoires d'Eiffel, Henri ou Gustave,

On peut se tromper

Au cÅ“ur des histoires quand les fées en rient

Quand le silence fait du bruit



Il y a des airs que l'on n'entend pas,

Des déserts que l'on traverse

Des tranchées pleines de gravas

Des machinos dans les lignes adverses



Il y a des hurlements

Qui déchirent les nuits

Très certainement

Ceux de la fin d'une vie

Et des aboiements surement aussi

Le bruit des larmes qu'on essuie

Il y a des cris des cris



Il y a des hurlements

Qui déchirent les nuits

Très certainement

Ceux de la fin d'une vie

Il ya des cris, le bruit des larmes qu'on essuie

Très certainement, la fin d'une vie

Il y a des hurlements

Qui déchirent les nuits