À Mireille

Ne tremblez pas, mais je dois le dire elle fut assassinée au couteau par

un fichu mauvais garçon, dans sa chambre, là-bas derrière le Panthéon

rue Descartes, où mourut Paul Verlaine.



O ! oui, je l'ai bien aimée ma petite "Petit Verglas" à moi si bonne

et si douce et si triste. Pourquoi sa tristesse ? Je ne l'avais pas

deviné, je ne pouvais pas le deviner.



Non, je l'ai su après tu me l'avais caché que ton père était mort sur

l'échafaud, Petit Verglas ! J'aurais bien dû le comprendre à tes sourires.



J'aurais dû le deviner à tes petits yeux, battus de sang, à ton bleu

regard indéfinissable, papillotant et plein de retenue.



Et moi qui avais toujours l'air de te dire " Mademoiselle, voulez-vous

partager ma statue ? " Ah ! J'aurais dû comprendre à tes sourires, tes

yeux bleus battus et plein de retenue.



Et je t'appelais comme ça, le Petit Verglas, que c'est bête un poète !

O ! Petite chair transie !

Moi, je l'ai su après que ton père était mort ainsi...



Pardonne-moi, Petit Verglas. Volez, les anges !