Franco La Muerte

L'heure n'est plus au flamenco, déshonoré Mister Franco

Nous vivons l'heure des couteaux, nous sommes à l'heure de Grimau

Que t'importent les procédures qui font des ombres sur le mur

Quand le bourreau bat la mesure, Franco la Muerte



Tu t'es marié à la Camarde pour mieux baiser les camarades

Les anarchistes qu'on moucharde, pendant que l'Europe bavarde, ho !

Qu'importe si l'Espagne est morte, entends la mort devant ta porte

C'est Grimau qui te la rapporte, Franco la Muerte



Tu couches avec une Pénélope qui tisse un suaire en bas d'l'Europe

Sur cette Espagne que tu stoppes, en attendant qu'elle te chope, ho !

L'important pour toi c'est qu'ça dure, toi, tu fais pas d'littérature

T'es pas Lorca, t'es sa rature ! Franco la Muerte



Vienne le temps des poésies qui te videront de ton lit

Quand nos couteaux feront leur nid au cÅ“ur de ta dernière nuit

Hé ho ha ! Cette nuit de la Désirade, vers l'aube claire des grenades

Et l'Espagne des camarades, España la vida.